velha dança

O pensamento é benzodiazepínico quando acendo um cigarro Eight, dou dois tragos, três tossidas e apago meu falo no cinzeiro com postura de gênio incompreendido da contracultura.

Ela é diferente. Escova as impurezas com rancor e creme dental clareador. Olha no espelho e tenta recuperar a compostura dos dias das infantilidades de trocar amor por sonho. Sonho por desejo. Desejo por terror.

Éramos o que podíamos ser. E muito pior. E vários alertas foram dados. Maria Padilha bem que avisou. Disse o que fazer. Disse como proceder. Pelo menos o suficiente para eu ter minha chance no vermelho do seu cachecol.

Da história inverídica de um minúsculo quarto ao estudo dos sinais ocultos da cabala. Tento fazer o conto de alguns dias atrás, mas acabo na árvore da vida de mais uma prosa poética na esperança de um novo Messias que nunca esteve nas suas mãos.

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