Pupilas Dilatadas

La inspiración se ha vuelto tan intermitente como las lluvias en otoño por esta zona de la Península. Las hojas caen al compás de mis ánimos y al unísono el aire los lanza de nuevo pretendiendo alzar el vuelo. Los folios se marchitan y se empapan de réquiems con olor a tierra mojada.

Los sonidos de la mañana o tal vez la inercia me llevan hacia la entrada de un nuevo día; la niebla espesa será hoy mi nueva compañera de bus. Al fondo las viejas piezas de la chapa vibran produciendo un contínuo ruido que rompe el cálido silencio, premonición de lo que nos espera fuera, en la calle, donde el silencio se desvanecerá y de cálido quedarán recuerdos tan nostálgicos como efímeros.

En qué coño estaría yo pensando… ahora me tengo que tragar toda esa mierda que ladré por las esquinas de rincones oscuros llenos de gente esperando oírme para después aplaudir mi ego y elevarme por encima del resto de mortales.

Pero todo lo que sube baja y yo me acabo de estrellar contra el suelo.

Varias cosas AdT:

Si alguna canción no funciona, quieres saber el nombre de alguna en concreto o el autor, escribe un comentario.

Si aún no habéis visto Weeds, tardáis.

Eran las nueve de la mañana. Los cristales de la ventana se secaban las últimas lágrimas, recuerdos de toda una noche de lluvia. Un eco lejano retumbaba en mis oídos, dejando distinguir alguna palabra de Aristóteles o su maestro Platón y su manera de ver el mundo. Todos a mi lado parecían atender. Todos excepto el chico de negro.

Se sentaba en la tercera fila, apoyado en un radiador que agonizaba por mantener el aula a una temperatura habitable en pleno invierno. Lo miraba, se pasaba horas escribiendo en un pequeño cuaderno que guardaba con recelo. Hoy estaba solo; la chica rubia que solía sentarse a su lado había faltado a clase durante toda la mañana.

Me acerqué a ver. Pude echar un vistazo rápido a la hoja que estaba escribiendo, antes de que lo cerrase con violencia y me dedicase una mirada de frío odio. Recuedo las palabras escritas en negro: “Eran las nueve de la mañana…”

Y al final es lo único que queda, la amistad y los recuerdos; pero los recuerdos se pueden olvidar. No me puedo imaginar cómo sería mi vida si tuviese que ir solo, si los que ahora me acompañan y están a mi lado día tras día no hubiesen existido. ¿Casualidad o causalidad? Destino lo llaman.

Podrá el tiempo borrar las inscripciones de las rocas, o devolver el polvo al polvo, pero nuestros momentos quedarán marcados en la no tan recta línea del tiempo, y siempre podremos decir que fueron nuestros. Y podrá la distancia cambiar nuestro carácter, y dibujar leves surcos en nuestra cara, teñir nuestro pelo de nieve, o dejar de ver la luz del alba, pero hay algo que nunca cambiará: todo lo ya vivido.

“Nuestras manos se irán arrugando mientras nuestro camino llega a su fin, pero siempre andando juntos” ¿Just my imagination? No…

Canción: The Cranberries - Just My Imagination

Foto: Una tradición…compartida

AdT: Título muy SpiceGirlirano. Este es uno de esos post que no me importa si la gente los entiende o no, ya que es bastante personal, pero me gusta de una manera especial.
Adt2: Esta tarde empiezo yo nueva sección.

¿Dónde están los buenos amigos que nunca se iban a ir?

Lo mismo me preguntaba hasta darme cuenta de que el primero en irse fui yo. Demasiado tarde, pues ya estaba a miles de kilómetros y cientos de días de distancia para poder vernos. Ni aunque quisiese volver sería lo mismo, sus miradas ya no reflejarían el cariño del día a día, sino que reflejarían todo el vacío de los últimos años sin vernos. tarde para mirara atrás. Si uno se hizo el valiente tomando decisiones, toca cargar con las consecuencias, aunque pesen.

Me gustaría recuperar ese tiempo, pasarlo juntos, reírnos otra vez, pero las penas son más fuertes y destrozan cualquier intento de sonrisa.

Al final, lo de siempre, cada uno siguió con su vida y fueron dejándome como aquel chico que de pequeños se cruzó en su destino, dobló la esquina y dijo hasta siempre.

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Abril, ese alegre mes fúnebre. Mes de nacimientos y flores, mes de finales y comienzos; mes de punto y aparte, año tras año (y sumando año para mí)

Ahora que se ha ido, me atrevo a decirle que le odio pero seamos sinceros, sin ese mes el año no tendría 12 meses ;)

La Fuga - Abril

Joaquin Sabina - Quien me ha robado el mes de abril

Nisu -Rain rain go away