A veces todo es tan perfecto que no parece real. Alzar la vista en la fría noche y descubrir que las estrellas por fin significan algo. Ese segundo, aunque sólo sea ese segundo, de sentir que nada falla y todo es un engranaje perfecto haciendo clic tras clic mientras los piñones encajan.
Y como decía el profesor de los poetas muertos: La poesía no se puede medir. Para mí la poesía ni se crea ni se destruye, al igual que la materia, simplemente se transforma. De sentimientos y remordimientos a bellas rimas en un par de versos. Colección de ira y melancolía, de amor y deshonra, de tristeza y delicadeza, todo en un mismo papel, cambiando de orden unas pocas palabras… para así llegar a la regla de oro, la de que no existen reglas.
IMPROVISAR: no se puede atar la vida a unos planes, ni dejar que el destino elija. ¿Lanzar la moneda al aire es signo de cobardía? No es pregunta retórica. Por desgracia esta de moda confundir el valor con la falta de cordura.
Porque a veces lo importante no es desde cuándo nos conocemos, simplemente que nos conocemos.
Y todo porque hoy estoy de buen humor :)
¿La canción? The Fratellis - Flathead
¿La foto? Ya una tradición…
6 de Noviembre de 2007 a las 20:37
Por favor, no se me ofenda: es sólo que no estoy de acuerdo. (como siempre, haciendo el “yo” para perder amigos :D ). “Atar la vida a unos planes” es una excusa como “dejar que el destino elija” o “lanzar una moneda al aire”, o dar prioridad a “simplemente nos conocemos”.
Cuando se ama no se mira nada, no se pondera, no se calcula, en ocasiones a penas se verbaliza. No, simplemente se ama.
El resto lo suscribo: no hay normas. Por eso me siento tan extraño entre los humanos :)
p.d.- Er… ¿jamás oyó “lo que las manos dicen de las personas”? :D
6 de Noviembre de 2007 a las 20:43
johnymepeino no entiendo en que no coincidimos, porque yo si estoy de acuerdo con tu comentario, es más, es lo que quería poner. Básicamente que nosotros nos empeñamos en poner normas superficiales a un mundo salvaje. Lo de la moneada al aire era de verdad una pregunta :S
¿Ofenderme por dar una visión/opinión diferente a la mía? Jamás.
Un saludo
6 de Noviembre de 2007 a las 21:37
El Amor es un Valor (si bien no se cotiza)
Pero… pero,pero… ¿Pero cómo vas a jugarte la felicidad de esa persona a cara o cruz?. No es ya tu destino, es el futuro de la otra persona el que no puedes apostar.
¿Ahora mismo podrías apostarte a cara o cruz si mañana le dices a tus padres que dejas la carrera?
¿Podrías cortarte esta noche un brazo o la cabeza jugando al cara o cruz?
Diosssssssss todo eso es falta de cordura, vale, pero por lo menos no estaría en juego el amor. Poco importa que te falte un brazo, un título o no puedas ponerte sombrero…
Sí, Ya me entiendes, ni la carrera, ni un brazo, ni la cabeza, son nada con la experiencia de haber encontrado un Amor: hay que protegerlo como sólo los Lobos imperan en su territorio: con uñas, dientes, arriesgandolo todo.
Por amor no es falta de cordura,
es valor.
6 de Noviembre de 2007 a las 21:54
Eeeeh, Je Je. Para H.
Fui escueto por el mesancher, pero ya me habrás olido parco en palabras y peor en expresión ><
Me gusta este sitio. Lo veo, evidentemente, ajeno a lo que normalmente uno espera encontrarse en un http://
6 de Noviembre de 2007 a las 21:57
Tu hablas de amor, yo hablaba de improvisar ante la vida. Y aunque el amor sea improvisar, se improvisa entre las reglas del propio amor. Yo no hablaba de improvisar en el amor, hablaba de mis días improvisados, de toda una vida improvisada en un bonito decorado de el gran teatro del mundo.
Pues, al fin y al cabo, como decía Segismundo “¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño: que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.”
Aunque ya lo dije en el vídeo, soy un nostálgico, un perro melancólico. Pretendía hablar de sencillos y perfectos momentos.
7 de Noviembre de 2007 a las 0:52
Pues entonces perdón y bórrame :)
un perro melancólico… cachis, mira que verte así O_o
7 de Noviembre de 2007 a las 2:44
la poesía está conformada por palabras que salen puras de nuestra alma, de nuestro corazón, de nuestros sentimientos.
no existe poesía linda, ni fea…. son expresiones de nuestro cuerpo que hacemos notar mediante la palabra, como un pintor lo hace mediante la pintura.
y la vida fluye………….se vive a sí misma. no hay que dejar que nuestra vida se ate a nada, sino que tan solo fluya como lo hace nuestra sangre por las venas.
8 de Noviembre de 2007 a las 21:29
No puedo estar de acuerdo.
Una obra pictórica no está terminada hasta que alguien contempla el cuadro, esa interacción finaliza la obra.
Una canción permanece inclonclusa hasta que es interpretada en presencia de un oyente. En el momento de ser interpretada, la melodia penetra lascivamente por la oquedad del oído y fecunda los sentimientos (incluso los ignorados) transformando nuestro corazón.
Un poema, ya puede estar escrito, publicado o dibujado… Es en el momento de ser recitado, cuando, gracias a la cadencia de la voz, los matices de las miradas, que llega al interlocutor, y la obra es terminada.
La vida, sin otr@a, ¿qué vida queda?: inconclusa, incompleta, nunca terminada.