Pupilas Dilatadas

Bendito azar que rompe
con nuestra monotonía
del día a día,
brindándonos momentos
fuera de nuestro control
de tal excitación que recuerdan
a sexo, drogas y rock & roll

Podemos pensar que una noche cerrada y con lluvia casi torrencial son una mala combinación de factores, y pueden serlo si te pillan desprevenido en campo abierto, pero el agua y la oscuridad sobre sus alas negras eran un bello adjetivo que daba valor extra a la escena.

No pude imaginar como semejante criatura divina, bien sea por los intrincados designios del destino o por las corrientes de aire, había llegado a mi jardín y ahora yacía moribunda sobre el suelo. Me daba miedo acercarme y romper la hermosa y macabra escena, pero la agonía es un estado intermedio entre la vida y la muerte y había que balancear los pesos.

Al tomarlo entre mis brazos sus dos alas cayeron al suelo, parecían arrancadas a mano, posiblemente por él mismo tras caer y antes de perder por completo las fuerzas, quién sabe por qué. Lo metí en casa, la calefacción sabía hacer su trabajo y los sofás blandos no hacen mal a nadie. Algo de comer, beber (pero qué sabía yo lo que un ángel bebía o comía, o si podría hacerlo)  y parece que se fue poco a poco recuperando.

Se sentó, me dio las gracias.

Me contó su historia, se había escapado del cielo. Estaba cansado de vivir rodeado de cosas perfectas, la perfección no le resultaba bella, no había nada que pudiese rivalizar con nada ahí arriba y resultaba asfixiante. Bajó al mundo, un mundo imperfecto, que según él era donde residía la verdadera perfección y se arrancó las alas para no tener que regresar jamás.

Que ironía. Pensaba que lo perfecto era él. Él pensaba que lo era yo.

Se oyen truenos, más fuertes que el odio y el amor juntos. No son lejanos, rondan fuera de mí, en órbita entre  el corazón y la razón. Pero nunca vi resplandor alguno. Dicen que es normal, que son las almas de quienes intentan colmar la calma con duros latigazos cargados de dolor y sinsabor. Pretenden ponerme un filtro gris, para acabar con mi día de una vez por todas. Son ingenuos, pues no conozco arco iris pobres en cielos metálicos sobre tierras volcánicas, pero si pobres gentes ensimismadas al igual que el perro del hortelano. Coman puerros y alégrense en la vida por el bien ajeno, ya que deseando el mal, acabarán perdiendo algo más que el pelo y los dientes con la edad.

Audio: B.E.P. - Apl Song

Horas pasando a compás de tres, bar tras bar nos han visto esta noche decaer. Picar a la puerta del primer banco y salir corriendo al segundo gran charco a dar de comer a los patos, que volarán tan ponto como puedan, como el dinero que nos acompañaba. Otro cristal vacío de color sobre madera horizontal, mas las luces no paran de girar a compás de la música de la trastienda de un tugurio aleatorio dirigido por una mente irregular.

Hay ruido, pero serenidad; la rapidez son líneas en mis ojos -rojos- que se pintan nada rápido, y la felicidad está encerrada en el fondo de la botella de ron que no puedo alcanzar desde el banco, sentado y vomitando.

Y mañana a retorcerse en una cama posiblemente desconocida, maldiciendo la bebida, planeando abstenerme de por vida y sabiendo que será un fracaso y el mismo fin de semana se repetirá en bucle acabando en tragicomedia ya leída.

Como la inocencia perdida de un corazón de niño engarzado a un engendro metálico, el vagar de mis sueños se hace pesadumbre. El horizonte ya no es una línea más que contemplar, sino un enemigo a abatir.

Ni el peor de mis recuerdos ni la mejor de mis pesadillas desfiguraban un presente tan cargado de violencia estática. La verdad es que me dejé llevar por las insinuaciones azarosas del caótico destino y salí perdiendo. Se dibujaron sombras a trasluz de mi camino y yo las arrastré bajo el lucero del alba como parte de mis trofeos; qué equivocado estaba. El problema de la indecisión es no saber decidirse ¿o no? . Pues teniendo las cosas claras el problema es dejarse llevar por el viento de poniente, y  mira que a mi lo que me hace sonreír es el cierzo.

La verdad es que me cuesta pensar en lo que voy a decir pero no en lo que voy a escribir. A veces las teclas se encadenan y dan lugar a ensayos aleatorios; y mientras tanto me río de mi llanto. Tú me ves triste, yo me veo genial; tú te lamentas, yo me río de ti.

Yo no escogí conocerte.

De todos era sabido, que aquella dulce niña de 12 años llegaría muy lejos. De jugar en piscinas de arena y piedra a bailar en su palacio particular, de techos altos y mayordomos trajeados.

No hicieron falta muchos años para que la pequeña Kavita sintiera curiosidad por la danza, la música y el teatro. Para cualquier arte demostraba un refinamiento de la técnica compaginado con las ganas por rozar lo perfecto en cada uno de sus ensayos.

El baile fue su primer niño mimado.  Perseverante e inquieta, consiguió que sus actuaciones corriesen de boca en boca por la pequeña barriada de su ciudad natal. Llegó a oídos del director de danza nacional, las pequeñas proezas de lo que nombraron la "Dammartina", debido al nombre de la mansión en donde actuó para unos nobles ricachones y franceses.

Las inquietudes de Kavita eran tan grandes que quiso cambiar de palo en la baraja y probar suertes en el cante. Ya era conocida en toda la nación y eso la ayudó a saltar a la fama.

Para ella su vida iba más rápida de lo que podía darse cuenta. Era como si su reloj de juego tuviese sólo 6 horas, y las otras 18 se las quitara Set en un impulso irracional. Su carta de presentación pronto se rellenó con la interpretación. La polifacética "Dammartina" cuido de su familia desde la primera rupia que ganaba con lo que a ella más la gustaba; baliar, cantar, interpretar o las tres a la vez. Por mucho que ganase Kavita, jamás se le subió a la cabeza. Siempre decía que la fama la había dado dinero y no al revés como ciertos personajes que estaban en el poder de su pobre país, buscando el inmortalizarse en los libros de historia.